As várias pontas de uma estrela

Não há nada que me orgulhe mais na vida do que torcer pelo Botafogo, ser botafoguense. Talvez esta afirmação soe estranha para o leitor costumaz deste espaço normalmente dedicado à cultura pop ou a projetos de contos. Mas a verdade é que o futebol ocupa um espaço primordial – e, muitas vezes, pouco saudável – em minha vida.

Costumo dizer que a intensidade de meu amor pelo Botafogo é a parte que me cabe de irracionalidade. Assim, como há os que são apaixonados por bichos, conversam com plantas, cheiram cocaína ou são aficionados por “esportes” cujo objetivo é a agressão a um oponente, minha afeição pelo Botafogo não pode ser medida em termos racionais.

Sou do tipo que agradece todo dia pela Estrela Solitária ter me escolhido, provavelmente no limbo espaço-temporal que antecede a concepção, como um de seus adeptos, não tão numerosos, justamente por selecionados, diferenciados.

No entanto, ontem, fiquei triste assistindo à patética classificação do Botafogo para a segunda fase da Copa do Brasil, nos pênaltis, após empate no tempo normal, contra o Treze de Campina Grande. Enquanto meu pai acompanhava a partida nervoso de sua casa; meu amigo Pedro, em São Januário, assistia ao jogo do Vasco “puto”, segundo suas palavras; eu só consegui sentir tristeza, misturada a um tanto de aflição.

Além de acompanhar, mais do que religiosamente, o dia a dia do clube, sempre assisto, ouço e leio, com orgulho e prazer, as histórias do passado glorioso do Botafogo de Futebol e Regatas: os jogos épicos, as equipes históricas, a vida e obra de tantos ídolos – de fora e dentro de campo. E, por tudo isso, sinto tanta tristeza em presenciar ao processo de apequenamento por que o clube passa. Reversível ainda, mas não se as esperanças estiverem a cargo dos homens que comandam o futebol alvinegro hoje.

De forma até infantil, gostaria que os jogadores, comissão técnica e, principalmente, os dirigentes sentissem – saber não basta, alguns seriam capazes de rir e debochar entre uma refeição e outra – sim, que pudessem sentir a tristeza com que fui me deitar ontem e a vergonha que senti hoje cedo ao sair para o trabalho.

Ontem, ao defender a última cobrança de penalidade, cobrada de forma extravagante pelo jogador do Treze, Jefferson, melhor goleiro brasileiro da atualidade e um dos poucos em General Severiano a honrar a camisa que veste, dirigiu-se ao adversário aos gritos de “Aqui não!”. Conhecedor de seu caráter humilde, proporcional a seu talento, imagino que o arqueiro precisava extravasar seu desgosto com o que acabara de ver em campo, com o que estão fazendo com um dos maiores clubes da história do futebol, e acabou sobrando para o pobre do jogador da equipe paraibana.

Independente do que o futuro venha a reservar, enquanto estiver vivo, estarei com o Botafogo, que é para mim algo em minhas veias, mais sangue que o sangue. (Aliás, lembro de que, nos meus devaneios durante as longas viagens de Bangu ao Fundão, no começo da faculdade, fantasiava o desejo de poder sangrar preto e branco...

O que sei é que aquele não é o Botafogo. E, para o bem do futebol brasileiro – e da saúde emocional (e, por que não dizer, física?) de tantos alvinegros – que a corja que denigre e vilipendia este patrimônio do esporte mundial possa se afastar para que tenhamos o verdadeiro Botafogo de volta. Faço, então, minhas as palavras de meu goleiro: “Aqui não!”.

Por Ricardo Pereira